La Piñata y El Pastel

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Fue un espectacular destierro aquel
Entre tantas maravillas
Fue solo aquella sabandija
La que se comio el pastel

Hubo tanto papelitos
Una guerra de escondrijos
Una estrella del pasado
Rara mueca popular

Pululando entre la gente
Esa sola maravilla
Tuvo raras pesadillas
Sobre vos
Y tu lunar

Hubo tantos papelitos
Hubo miedo
Hubo gritos
Habia sangre en su vestido
Y unas manchas
De glasé
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El Caótico Amor Caótico

En el Síndrome del Amor Caótico, las muecas de tus martires se vuelven tristes como la sombra muerta de un gato sin ratón.

La ofensiva inseguridad, la hiriente desconfianza de aquel corazón, que de tanto querer se ha vuelto fragil
(como el momentaneo cenit de la felicidad plena y pura, como una risa),

De aquel corazon deforme
(de tanta finta, de tanto claveteo, de tanta fiebre, de tanto hervir).

Es la triste paradoja de la falsa antonimia del amor y el odio...
...pueden ser hiperonimos....
...pueden ser causa-consecuencia...

Pero no antonimos...

El Caótico Síndrome del Caótico Amor Caótico... no es mas que un adjetivo. (Punto)

Son las tristes formas, Son las rechazadas canciones, Son las muecas tristes como sombras muertas de perros sin dueño.

Al Final... Se sobreentiende...

El Caótico Amor Caótico



Autor: Yo...

Nota: se entendio no?

Silencio

La Musa Vital

Me inspire
en su mueca rosada
de suave martirio
en su estigma de olvido
es sus llagas
su alivio

Me inspiró
su sonrisa aguda
su andar danzante
su mente extraña
y su hablar cantante

Me inspiro
en sus largas tormentas
en sus días soleados
en su cenit alegre
en su tristemente efímera
felicidad

Me inspirare
en sus vuelos
que con caricias
mojaran mis ojos
es sus caidas
que con mis manos
derrotaré

Me inspira
su utopía de diferencia
su quimera de libertad
su noche
su día
su vida

Su sola existencia
es la razón de mi continuidad
mi utopía es el mundo Platónico
pero que lo escuche el mismo Hades

Mi cabeza por su futuro!

Autor: yo... realmente necesitaba escribirlo

El Poema Innombrable

Tiene entre sus labios
una sonrisa blanca
más blanca aún
que el plumaje blanco
de una impecable paloma santa

Pero
no es una sonrisa
insipida, fruto
de un gesto muscular
insipido, fruto
de su naturaleza somática

es aguamiel
es estrella
es paradoja

Fué mi Númen

autor: yo

De La Vida, De La Muerte, Y De Las Bolsas De Papas

La existencia somática
no es más
que el cascarón del huevo
que protege
y a la vez obstruye
la vida naciente
del ojo del aguila

¿se sigue existiendo
sin cuerpo,
con alma?

tu cuerpo,
mi cuerpo,
es una bolsa de papas
con papas
sin papas
sigue siendo una bolsa de papas
con papas es VIDA
sin papas
es bolsa

al fin y al cabo
una bolsa de papas

autor: yo (¿quién podria escribir algo asi sino?)

Onírico II

Tuve una vez un sueño de matices ancestrales, en él, YO dormía y soñaba con el sueño que nunca se soñó. Había espacios de formas triangulares, y muecas en vanas constelaciones, los caminos eran, son y serán múltiplos de π.

YO era un todo (¿era todo o era nada?), un universal sin complemento (pleonasmo), el numen de todo aquello odioso y agresivo, era eso, porque lo demás existía, y YO no recordaba haberlo hecho.

Era la nada no omnisciente, era el todo nada-poderoso, ERA, soy y seré (pensaba yo en mi inmensa vaciedad) aquello que no sabe que es por ser irracional, era el número e, mas que abstracto, real e intangible.

Luego yo ya no era todo, era cielo, pero no era el único cielo; yo era alto, lejano, brillante y celeste; pero el otro, ¡ay el otro!, el otro era gris, tormentoso y errante.

No se porque, no se cuando ni tampoco como, no se si el otro subió, no se si fui yo el que baje, solo recuerdo una hermosa tarde de un otoño lluvioso.

Después me desperté. Y no recuerdo mas nada.

autor: el yo que yolla

Efemérides conspicuas de un tipo que usa palabras raras

la noche se apaga entre la miscelanea funcion
la espesa cancion que relatan los grillos
abruma toda estrella en demasía!

como sus pobres ojos de camaleón
como sus languidos brazos de calamar
la misma noche se adentraba en una canción
la canción se adentraba en la propia función
y esa funcion no era mas que existir

existir entre palabras
entre palabras vivir
una palabra no es una canción
(¡una cancion no refiere a tanta inmensidad!)

una palabra es exacta en definición
pero inaplicable en su función

¡no puedes asi!
explicar con las palabras
lo que pasa por tu acongojado corazón

es asi
que palabras reflejan un poco la noche
pero las palabras no sirven
si no tienen sol

¡es asi!
que tu cancion es noche
para los reflejos inutiles de mis palabras
de que sirve la inutil expresión
mas que para alivar
la metaforica e inexplicable
vida

¡¡¡es asi!!!
¡mas que pleonasmica!
¡casi orgásmica!
sensacion de sentir
que con cada verso
con cada palabra
con cada letra
con cada canción
se esta un poco mas cerca
de explicar por lo menos una cosa
de lo que dice un corazón

autor: yo

Onírico

Una neblina espesa con apariencia cósmica hacia cada vez mas estrecho mi rango de visión, era un lugar gris, era gris pero no había nada, era nada pero a la vez era, porque yo estaba ahí, y el que yo este ahí ya lo transforma en un lugar. No había piso ni techo, no había limite mas allá de mi visión, no encontraba el tacto, no encontraba mi voz, y la niebla me cegaba cada vez mas la visión. Después había luz, había luz pero había olvido, y el olvido puede ser malo, pero también puede ser bueno, y la luz puede ser luz pero también puede dejarte ciego, y yo no quería mas luz, ya tenia luz, mi propia luz, mi vista no quería mas camino que el de mis ojos y lo único que me quedaba eran mi sombra y mi luz.

Después había cielo, mucho cielo, un cielo inmenso, hermoso y soleado por un lado, y un cielo negro, frío y muy bajo, alcanzable con las manos por el otro… y a pesar de todo, yo quería los dos. Después me desperté. Y no recuerdo mas nada.

Autor: yo, el yo que yolla, o sea... YO